montalbano,facsimile sfalsato

Non ha voglia d'attaccare turilla,addruma le ciance.ma non sente più le parole, cummigliate dalla rumorata forte della risacca. Dev'esserci vento. La persiana sutta alle folate trimolìa tutta,fa un guaito di una profondità abissale, abbacinata.


Non gli fa 'mpressione,è l'imminenza della morte che lo stravolge dal profondo,o meglio. Da dentro si insinua, dilaga,piccola gòcciola si distacca, rìvola lentamente, torna dentro.E dentro,da dentro, si distilla in lacrima,

misero gioiello d’ombra appannata.

E ancora più sdrucciola dintra, fino a dintro all'arma,fino a valle.

In funno spiccano una specie di alcune casuzze, mezzo sciddricate,come dadi bianchi affocati di sole e stesi alla notte, sbriluccicano e ancora più ,di piccole luci che lo taliano con cento lame dai contorni sfocati.Sono rimasto affatato da tìa e da quello che ho guardato.
 
 
 

purtroppo è il poi dopo il prima

a stilla a stilla

sputa la pietra
un rivolo che si dissolve
     -necessità crudele della vita-
in un tombino d'acqua nera.


tu rifiuti ( ancora) ciò che è chiaro.

nel buio una notte senza stelle
un mare quasi bianco privo di vele
o come aggriccia la pelle il gelo
e irrigidisce pure questa nebbia
maledetta.
                 è perfetto nell'inutile
tentar di trattenere un uomo
sull'orlo della vita
   mentre uno sciame ronzante d'insetti
altrove ama la vita

                                                                                     

                                 

argento e marcassite

quando la pioggia spira sui

vetri
sviando scie stornate come un danzare
o un filo disperso sul mare a dirotto
                                       tuoi i versi, senza traccia del tuo stesso
nome, ingranaggi in solitudine
nel cuore bruno della sera ,sguardi
agli alberi
animali       a  l  l  a  r  g  a  t  i
sulle zampe             per radici