scappamento ( tubi et probabilia)

--

 

{rimbomba il porto piccole
opere d'arte senza età e
fonte d'ispirazione }

 

in pochi
minuti tutti si allontanarono dal
corpo, passeggiando per
caso, nel mio vuoto,
a comprendere il catrame

 

ci impregna
con lo squillo di una tromba
la paura dei
conflitti
negli occhi dei più

 

mi
piace quando giro nei grovigli del
del centro storico,
come se sotto il
guizzo allegro della buona fiamma...
ci sia un pizzico di verità
più

che per quelle
 strade
enormi,larghe, ossigenate
dagli scappamenti e da chi scappa verso che

non sa

 

l'itinerario sta in una candelina

-- 

la condizione del buio è  in quel  seme
di lacrime sgomente scivolando
luci ,
              appena appena dondolate
nenie di donne  dopo la compieta

e la navata priva di sussurri
 di rosari sul ciglio dell'altare.

 

una candela è accesa e  basta a  chi c'è e non
più ,
 tra quel suo fu e questo adesso ancora.

 

--D.P.

                                                                                                           

 

--

stanotte
se n'è andata DonnaPaola,
una delle persone più buone che io abbia
mai incontrato in questo passaggio buio
certe volte, as-solato certe altre.

 

                 -Sicchè da ieri ad oggi conto un nuovo  assente.-

 

E MariaGrazia ha detto che si sente
più sola e sarà più sola,più madre e
meno figlia.

                  Vorrei dirle tante cose di
me con la sua mamma, delle violette
e dei ventaglietti di pasta sfoglia

fuor dal Caffè Centrale a tavolino

 (sempre con la signora amica vicino)

del bell'Antonio(ma già sa) e dei saluti sulle scale della Cattedrale.

Dei risolini se le mie sigarette

finivano improvvise sottoscarpa
o dei panini in fretta

al Bar e sbrodolandomi la sciarpa
Poi.
Tutta quella fragilità di bimba

(come sei) quando si invecchia 
o tu diventi vecchia,
specchio di come sarò

o --forse --non sarò

mai

filando questa vita alla conocchia.

 

 

 

stasera

tra le macchie di un vento solitario

ombre sempre più grandi che ripetono:

 

               
              Nâzim Hikmet

              Mi abituo a invecchiare, al mestiere più difficile
              del mondo,
              a bussare per l’ultima volta alle porte,
              alla separazione eterna.
              Scorrete, ore, scorrete inesorabili.
              Cerco di capire anche a costo di perdere la fiducia.
              Ti avrei detto una cosa, ma non ho potuto farlo.
              Nel mio mondo il gusto di una sigaretta fumata
              di mattina a stomaco vuoto.
              La morte mi ha mandato la sua solitudine ancora
              prima del suo arrivo.
              Invidio chi non si accorge nemmeno di invecchiare
              talmente è indaffarato.

              Mosca, 12 gennaio 1963

              Traduzione di Barbara La Rosa

 

su questo suo male, pace serale

--

 

sto morendo piano piano di paura
di prima fine solitaria atroce
tortura
                su disseccate  trincee
incavate appena nel sottovena
fra la mia schiena e la faccia
                   dipinta
ombra sottile l'angoscia costruita
in oceano tremulo che  inazzurra
il vuoto
                     (risogno un sogno crudele)

 

ahi ! questo trito e maledetto fato
per le arterie a contare gli agguati
e le miserie del veleno, tutto con
cautele e sempre più precaria allegria
da confinata,
                        -digrigno i molari
 latro con un  sorriso a viso ameno
                    (opera egregia di cesellatura)
se i miei altri abbaiano nuovi comandi
mi barcameno 
                        su caricatura-

stanca.
              Sono.
                         Quel che mi manca   -tanto-
al limitare dei miei corridoi
è un franco,gaio pensiero,vario.

E
me ne torno ad agucchiare
fiori  stinti  che  ricalco  dal marmo
o presi  nelle campane di vetro
strette di canapò al comò di nonna
come per  memoria d'ultima estate.

 

Suono 
           sale come  ciaramella
             di  molto intimidita e fuori tempo
barcolla e traballa con nota mozza
rastrella il canto delle fresie  spente 
in serra
               senza vento e iridescenza.

Sto morendo piano piano di poesia
   (!)
se qualcheduna  delle mie povere
parole
scatta su in un frullo come
stormo  azzurro e vola  ,
                                     vuol ribadire
che
ha buon disegno su questo foglio
come sono al momento, sonnolenta

 
-chissà a che altezza questa mia debolezza---

Destinazione marzo e lune rosse<(incubo)>

--

 

irraggiava  un mattino ridipinto

con la gioia nel nome- terra,

di quanto sangue sei tinta,di quanto ?-

 

appena un grumo di noia lontano

nei sentieri. Non esserci,lasciare

l'imbuto di macerie che svia là

da dove

inghiotto, diritto al cuore,

senza grido, non esserci tra nebbie.

 

Siedo su  quegli avvisi  che soffiano

tenebre o miele da alba a sera,

siedo di  prima mattina e aspetto su

una sedia, pura  di vane lingue

adesso intorno qualcosa come un grido 

abiura asfodeli e mimose gialle

 

-donne e fogli, e gli uni dopo gli altri.-

 

Comincia così e si  divaga il marzo

puntuale in mite splendore, nel rosa

lettere scrive su lavagna di gelo,

e regale traversa la cupola

di cielo una cicogna ,incomincia.

 

E le  rondini sul pero

ascoltando intrecciano parole

 

 

Le stelle alla luna rossa

scavando nel  transito di un sogno

senza uno sguardo sfoderano acute

sputi d'inesistenza, fiabe,

mute.

 

Nessun giorno come un anello

non sarà mai finito nel gran circo

del buio reame della  prima notte

--vedo le foglie e gli sterpi, il nascosto

e le serpi nel terreno che s'allungano

in un duello inpari con le radici--- 

Last LOST(Episode Guide) ne lo stabbio

 

                                                                                            

                                                                        

 

 

tutto si compie talmente rapidamente che mentre si compie talmente rapidamente nel mentre si sta svolgendo
poi
scompare come se nulla fosse avvenuto, come
se tutto fosse avvenuto nel nulla
e finisce che è
come
se abbiamo
compassione
del parziale 
e
il totale
si fosse prodotto in un TOTALE nulla
come se nulla fosse stato

 

come è

che fa un residuo di luce in normali sacchi d'immondizia a buttare giù un
solo gesto una sola movenza come uno sputo, no meglio. La bava.

Una traccia unica sul fondo striscia con un errante

filosofare (*) ---daharma Dharma VISHWA NIRMALA DHARMA ---
di cristalli sfaccettati gettati ancora più giù, giù da un tavolo con uno schiaffo di chiaro prodotto in normali zaini  di lerciume ben ancorati  a spalla.

 (i ricordi i ricordi ai ricordi i ricordi ah i ricordi)
Come se tutto e nulla fosse avvenuto per  germinare giù in un muro
ficcata in una crepa  un po' d'edera che s'avvinghia (ah i ricordi)

genera rumori inaspettati non di getto ma a  fondo nel profondo fondo  della selva, 

l'abisso.

 Se  IL nulla fosse ,sarebbe uno stato a
fondo, NEL fondo  l'abisso se abbiamo compassione si spalanca
su  noi stessi ( sempre senza fondo un fondo)

 

 

 

(*)

La fonte del benessere e' interiore
conosci te stesso
per raggiungere pace, equilibrio e
gioia di esistere.