...da me a primo mattino che cammino per Tiziana

_ _

è di acre. mentre la
calma, in lenta
crespa sulla mia nera scia di gonne
e sandali, nella testa, rilascia
giorni diseguali e asprezza,
si attuano
in rovina brutali andirivieni
con ricordi tenui e anamnesi lente
di te,
che mi rinvieni sempre ridente
o me,
che racconto avventure al nonno

mentre ti siedi e poi mi spii, ai suoi piedi.

Foto-grafie incollate alla memoria
      accavallate a nuvole schierate
tra passo e passo di questo cammino
         verso la Capella con le figure
fiacche del caldo, primo mattino che
sono il rovescio delle palpebre
                      oppure di un pomeriggio d’estate
a persiane serrate
                        -tutto un mondo-

[ce ne sono. sciagure e asprezze, dure
da non dire, umide di tempesta
visitate talora da qualche lampo
come la festa dei fuochi ieri al porto
o il neniare stanco delle prefiche
in un brano a concerto funerario]

Uno scatto del passato nel presente
frugando, rovistando di soppiatto

la mia mente, ecco sono renitente

a un pianto silenzioso e lungo.

Al momento
                  lentissimo e più, tento
un annovero tra le mie facce ora
fantasmi, ma ingurgito l'aria e sputo
bruciore, mi rattrista un cero spento e
il colore (sporco) delle lapidi.

-minimo universo che allenta terra
alla terra e polvere alla polvere
siamo,
            tiepidi passaggi attraverso
il tempo.-

(la mano cerca spiccioli al sacrista
fuori
luogo questo tendermela
da egoista che non pensa che al denaro)

{Forse è solo uno scritto, questo che sale.

 Metto all'asta prodotta da me stessa
       ( chi ne vuole? quante ne vuole? )
stanze
scavate in luminarie della festa.

                        [come ridono le luci sparate 

          per le Madonne portate in processione] 

scusate, faccio confusione fra il calore il dolore il colore della morte in questa festa }

Pure il mare fa calore oltre il cordone

sotto l'altare incorniciato nella finestra
bassa
e penso a
come arrivano le cuginette bambine nella culla ,al loro odore di talco, alle dita piccoline,alle focaccine della festa.
Passano gli anni ,torte di cioccolata e nonne,
milioni di perline nei bracciali ,sai...? aggraziato l'ultimo di Banana Yoshimoto,l'Africa e anche guardare tutte le sue foto,i filmini dei Natali, noi di allora ,che ora non saremo più
eguali,il viaggio in treno eddai,(!) noi due che ci incontriamo,io ti presento i miei amici, tu che mi dici

ci sono ma non sono qua :)quindi non dirlo, tranquilla! lo sai che io non parlo!

                                                  Scavalco le ombre
                                                così se le
                                       riporta via
                                la vita.Poca.
Poca di vita -dico- poca vita.

Che alla fine è solo morte, la vita in vita
                             un contraddittorio
reso arte di dolore
punto definitivo e risolutorio...

ma basta.e basta
fare il giro
dall’altra parte della luna
per chiedere un salario a una cattiva stella
               che si raggruma -che Dio non so dov'è-

in uno sputo di questa afa di fuoco.
e forse c'è un contorno di altre ore

di angoscia da non dire e sopportare.

(- bisbigliavo- appena ieri là davanti
una parola, diretta , infame e contorta

morta, morta,morta, non c'è. più.morta.)

tutto l’altrove che
non potrai
vedere ridere amare fare baciare è in questo 

dramma carminio, no meglio dire tiziano, ( in un colore il nome e anche la fine) in
un posto chiuso
al primo livello -rimane- con le rose thea di mamma e al centro la rossa di zio Vittorio
io di fronte a un buco ( per ora ) chiuso dal cemento -spero- non ultimo recapito
transitorio

( a lungo me ne sto a capo chino)