dell'ombra il tronco d'ulivo contorto
che tracima dalla pozza riflesso
nel cobalto e sembra troppo tetro
al chiuso, capovolto e pure ricco
di mistero che svela alle formiche
quando scrive per l'aria
una nenia, la cicala
nei precipizi del suo tempo
stagionale
senza sapere il colore
della morte che verrà così- banale-
seppellendole la voglia di cantare al sole.
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