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crollati in questo mondo
di lumache morte non so, davvero
nulla
nemmeno di comete
dalle lingue lucenti
versate nei bottoni neri
a lutto stretto
dei papaveri
o
delle serpi giovani
lasciate
crescere in seno ai capelli del grano.
-eppure una pioggia fresca ci lava-
bella
a tamburello
balla
in un lago trafitto
panorama
di piccoli occhi grigi nell'asfalto
mangiato e corso e ricorso dalle auto.
