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sta suonando il maltempo
-dicono le comari-
mentre il vento caldo se ne muore
sui fili del bucato.
-nessun progetto per la sera-
rimaniamo a contemplare intrichi
di saette,in attesa della pioggia.
Il porto e' un lago
in un prato verdastro.
-assenza di rondini e solo un gabbiano-
le barche ormeggiate in un ombelico
cieco che ha miasmi di alghe e benzina.
Lo spillo del campanile e' come panna
su un cono gelato
che sta per sciogliersi.
