--
mentre si aggruma il cielo pannalatte
facciamo un girogiro
nel calore
ultimo (si spera) per il settembre
duemiladiciassette, monumento
di umido e febbre annidati sul mare
di un'indolenza che fa tentennare.
Si scivola.
Nel silenzio su chianche
nella luce sulle panche di pietra
nel miele del mosto cotto in vincotto.
Fioriscono panni stesi ai balconi
allargandosi a petali nel vento
tra odore tremendo di discarica
a pomeriggio, e traffico d'auto
con soffi a sbuffi di gas e veleno
che trafigge di polveri sottili
:
un mondo grigio, ad aspettar pioggia
con la promessa che il vento smetta
nello sguardo della luna a bottone
che non si vede ancora e, sbottera'
furiosa,sul ciglio alto delle palme
a urlarci che
c'e' ancora e luminosa.
