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di frescura.un poco.al passaggio
dopo l'afa
della "controra", è ombra.
tagliamo le strade,sotto lenzuola
stese.brevi gli squarci,io respiro.
polvere di tufo e chianche
squadrate.
su,
ai balconi intrighi di ringhiere
e colori d'intonaco vivace.
E tant'è.Deserto.Di luglio, cioè.
tutto fermo,meno questo profumo
che mi piace.Io respiro:
è caffè.
