"De Italia, ottant'anni nel resto, noi"

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Il 2 giugno sera,la lunga diretta televisiva che ci era stata promessa nella serata su Rai 1,dedicata all'ottantesimo anniversario della Repubblica Italiana,ha impresso nel telespettatore il senso dell'attraversare il tempo,da viaggiatore che assiste al lungo film che siamo,noi. Italiani di oggi .

E confesso,in me anche qualcosa di indefinibile. 

Non esattamente tristezza, non nostalgia.Qualcosa di più sottile e persistente: una lieve inquietudine, un interrogativo che non si dissolve con lo spegnimento dello schermo,ma fa nido partendo di lì,da dove si erano rincorse  le immagini, dove si erano pronunciate parole e suonate melodie, si erano cantate canzoni e dove alla fine

aveva danzato  Roberto Bolle.

Noi siamo Italiani.

Ma cosa siamo oggi ,di tutti coloro che vedevamo scorrere,volti anonimi e sconosciuti,nelle immagini che la regia ci rimandava del passato? 

Parlo di quelle anime che ,orientate alla coscienza di un popolo,hanno accettato e sopportato,"chiamate dalla Patria" (come si specificava allora) e hanno portato nel corpo e nell'anima le cicatrici di un'Italia che si sgretolava : il freddo delle notti senza riparo, il ventre vuoto, le città ridotte a scheletri di pietra e silenzio,abitate da fantasmi che erano carcasse in movimento ma senza colore,che conoscevano il fango gelido e avvelenato degli alloggi di fortuna,con le malattie,la fatica,nel persistere del pericolo. 

Poi avevano affrontato l'umiliazione delle tessere annonarie durante i razionamenti,e la fame, le macerie che la distruzione dei bombardamenti facevano crescere,il dolore della guerra che mutila,trancia ogni speranza,divide,azzera. 

Oggi,dove siamo arrivati?

Come abbiamo orientato la nostra vita di Nazione da dopo il Referendum, con la sua scelta fatta dal popolo,quindi chi siamo diventati dalla Costituente in poi?

Con quella nuova *coscienza* costruita nella Libertà ,spesso desiderata negli anni del ventennio della dittatura e appena acquisita.

Siamo passati per la non facile ricostruzione, mattone su mattone,come tasselli incastrati in un puzzle di promesse,nella volontà di progredire,e miglioratici, in seguito nel miracolo economico...

Abbiamo cercato di costruire un'Italia che si riscattasse dal peccato che noi stessi

 ci eravamo concessi con la dittatura ed espiasse ciò che noi stessi avevamo

tollerato,guardando al futuro sulla via della Pace,ri-costruendosi anche moralmente .

Ma che rimane di quella necessità di ricostituirsi,nazione,e popolo? 

Alla fine si è realizzata?

Davvero siamo rimasti fedeli al sacrificio

delle guerre e nei dopo guerra o abbiamo smarrito il senso dell'orientamento vicendevole,quello che ci aveva fatto fare un balzo in avanti per spiccare nuovamente il volo economico,sociale,culturale,

politico, in quanto nuovo Stato?

Incollata alla tivù io e milioni di telespettatori, abbiamo goduto di stralci visivi carichi di una densità umana

in movimento, che oggi fatica a trovare equivalenze nei tempi che viviamo,già.

Nei fine anni 40' e poi per tutti i '50 ,in quelle immagini di repertorio si vedeva la fatica nei volti.La fame  ereditata,vissuta 

e trasmessa nelle andature un po' sbilenche,ossute,in secondo piano alle macerie,alla distruzione.

Quelle immagini che scorrevano fin nell'animo e professavano fierezza,a tratti coraggio su quel "come eravamo" protagonisti ,in un tempo ove tutto era così  semplice,con le piazze delle grandi feste in piazza,dei villaggi dalla gente che aveva voglia di voltare pagina,nel bisogno di "mescolarsi" per incontrare,fare conoscenze e perché no,amicizie.

Quello che colpisce, guardando i filmati del dopoguerra, è l'energia, in quei volti.

La vita. 

E poi le strade polverose ma affollate con i cortili condivisi in conversazioni e giochi,feste di quartiere dove ci si ritrovava nonostante tutto,magari popolando le lunghe tavolate celebrative,in una comunione che associava,mischiava,con fiducia nell'altro,simile nel suo bisogno di 

*esserci*.

C'era scambio di pensieri,idee,progetti e 

nasceva il linguaggio politico con la scelta, finalmente *possibile" dopo la dittatura,di farla,la politica : circolazione di sentimenti,scelte,finalmente ideologia che portava anche a battaglie,tipo Don Camillo e Peppone,che non erano solo delineate in racconti su carta ,ma "un ambaradan" che diventava associazione,famiglia -che - si -scontrava. Ci si scambiavano lacrime ed anche parole avvelenate ,ma c'era il bisogno di futuro.

Poi, il boom degli anni 60' con i volti già più rotondi ,a volte cicciosi e sorridenti di chi ce la sta facendo.

Cappelli in testa,cappottoni gli 

uomini, primi adeguamenti alle riviste patinate dei modelli di alta sartoria,le donne.

Icone delle icone che arrivavano dai paesi lontani e fortunati,dove il cinema era lavoro.Un lavoro che distribuiva sogni e creava divismo gettando fumo negli occhi in alcune fanciulle speranzose 

nel buon matrimonio,ricco matrimonio.

Auto,tante .E bici sempre meno,ma intatto il tifo per "Il Giro d'Italia".

Io ho ricordato certi volti dell'alluvione di Firenze che -purtroppo- vidi 

da bimba, disgrazia inattesa per tutta una nazione ,ma che fu anche richiamo d'un umanesimo ritrovato,speciale, più moderno .

Che faceva 

umanità- che-provvede al bisogno comune dell'Arte da salvare,restaurare,preservare  custodire.

E precipitandosi in aiuto, giovani che credettero nel futuro,per recuperare la memoria 

culturale del passato, diedero lezione di generosità al Paese ed al mondo.

Fummo "faro".

C'era ,sempre nella sequenza di quelle immagini ,la percezione che una speranza collettiva di straordinaria potenza *vivesse* : i palazzi popolari che non erano ancora i contenitori /dormitorio popolosi ed anonimi, le fabbriche che erano una certezza ogni volta che aprivano i cancelli agli operai che poi,*si specializzavano*, le ferrovie nei nuovi nodi ricostruiti,le strade,le nursery negli Ospedali,le aule scolastiche affollate da bei bambini che a casa avevano fatto colazione con i "biscotti al Plasmon" e in classe avevano grembiuli arricchiti dai fiocconi,con le cartelle a zaino sulle spalle che contenevano quaderni e colori,penne bic.

Quella generazione uscita dalla guerra aveva poco, pochissimo, ma possedeva qualcosa di più raro: il senso della comunità che è comunità perché vuole fortissimamente esserlo per 

migliorare, anche lasciando il testimone alle generazioni in arrivo.

Un'eredità trasmessa con fatica ai figli,tramite il racconto del dolore,dei sacrifici fatti,della speranza in un posto per tutti in un mondo,migliore.

E la nuova generazione,a sua volta ha cercato di custodire, anche negli anni più bui delle tensioni ideologiche

barcamenandosi tra il passato ed

il futuro ,ma vivendo  con diffidenza, ed a tratti anche curiosità,un sessantotto che un po' turbava, perché i giovani si ribellavano cercando un'identità propria con nuovi valori,sui loro moderni bisogni tessuti in una Libertà che si apriva a concetti molto più larghi che nel passato.

Il benessere del boom economico ha portato una rivoluzione culturale.

E pure ,così,l'inspiegabile .

Una scissione nella nostra coscienza di Italiani,quasi subdola,silenziosa :qualcosa si è rotto lungo il percorso di una Italia che era proiettata nel suo progetto del futuro .

Non tutto in una volta,ma gradualmente come un tessuto che si consuma senza che nessuno se ne accorga davvero.

Per incuria,a volte incomunicabilità. In quella testarda smania di modernità 

il senso di "comunità" si è sciolto a beneficio di un individualismo che ha pensato esclusivamente al beneficio

del singolo.

E così. Poco prima il sessantotto,la

frattura naturale tra le generazioni ,è diventata frattura civile.

E il senso di comunione, che ci aveva uniti come identità,si è dissolto in una polvere di egoismi che non si riconoscono 

più, ognuno in guerra quotidiana contro tutto e tutti.

Un esempio: la ricerca nel  bisogno  garantito dalla Costituzione del "posto di lavoro" fisso,a tutti i costi,come garanzia di benessere e stabilità.

Cosa che in alcuni,in qualche modo  ha spento la creatività.

Con la neonata voglia di farla franca anche a patto di essere furbi *contro lo Stato* ,improvvisamente percepito come ingiusto e nemico .

Le raccomandazioni,le bustarelle,eccoli gli *io* /ego ,lontani dal 

noi- che- uniti- siamo - italiani.

Non abbiamo più orientato in comunione la nostra vita di appartenenti ad una visione fusa comune e questo ci ha fatto smarrire il punto principe di riferimento come Nazione.

"Italiani,brava gente" è diventato 

un target da cui sciogliersi,per non sembrare stupidi, con altri target che ci siamo cuciti addosso da soli, tipo la mafia,i mandolini e gli spaghetti ,il terrorismo,il malaffare,le mani 

sporche ,ecco  un popolo di furbi che cercano di farcela gli uni sugli altri.

Paradossalmente e a cicli

siamo diventati il popolo delle Mani Pulite,che è sceso in alcune piazze a riscattarsi dalla Mafia,o contro il Terrorismo.

Ma ci siamo poco abituati a considerare che quello che viviamo è  

un mondo italico che non è cresciuto,ma si è come bloccato ,accettandosi nella ricostruzione a quell'epoca ,ma impedendosi un reale futuro.

Nella sfiducia.

Sfiducia ,galoppante.Sempre.

Abbiamo perso i sogni

quando abbiamo tradito le aspirazioni al futuro migliore,quelle stampate in quei.volti.anni.40' e'50 .

Noi,ancora oggi

siamo quello,sfiducia,purtroppo  costretti a ragionare sempre per sottrazioni, oltre le speranze dei nostri nonni e dei nostri padri dopo le due grandi nostre ferite,le guerre mondiali.

Ecco. A questo punto 

un'altra  mia riflessione forse dolorosa più  che triste,tanto da" amarcord " 

: 

non  si può non pensare alla

*perdita* che non possiamo perdonarci come popolo ,nazione e Stato : 

Aldo Moro.

L'unico momento,in anni così distanti dalla fine della guerra e dal Referendum,dalla nascita della Costituente,in cui siamo tornati *tutti* popolo ,che è *noi*.Italiani.

Da segnalare, nella serata televisiva, due monologhi.

Chi scrive è donna,e come tale ritiene che Paola Cortellesi abbia regalato uno dei momenti più intensi e necessari della serata, con una lettura estremamente emozionante, dedicata alle donne che ottant’anni fa hanno combattuto per la libertà di tutte le ITALIANE,noi,allora come oggi.Generose,sempre pronte a dare.

Furono spesso giovanissime, poco più che adolescenti, che unendosi alla Resistenza contro il nazifascismo, sacrificando la vita per consegnarci un Paese più libero, più giusto, più 

umano, *ci fecero* mature in una coscienza di genere, oggi.

Con la consapevolezza che il femminile sia anche idea,rivendicazione.di.diritti.

Quel monologo non si è fermato al passato, giacché "la battaglia" non è ancora finita. 

Per motivi diversi, siamo ancora partigiane che non puntano i fucili,ma i piedi ,per superare nuovi ostacoli alle nostre libertà.

Con troppe donne che oggi continuano a subire violenza, discriminazioni, paura e soprusi.

E con la parola che aleggia,ancora

 poco  detta,"patriarcato" ,da abbattere.

L'altro assolo recitato con grande maestria da Massimo Popolizio, è stato dedicato a ciò che ci ha abitato nel nostro più recente passato prossimo: il Covid.

Ospite velenoso ed indimenticabile.

Popolizio ,in un momento di rara 

intensità, è stato capace di tradurre e restituire nello spettacolo il peso collettivo di una prova che avrebbe potuto — e forse dovuto — rinsaldare il senso di appartenenza comune.

Un qualcosa,sempre da spettatrice di questo spettacolo dedicato ai Volti della Repubblica, è stato  ancora mio pensiero per riflettere : l'ombra.

L'ombra sottesa e lunga di una dipendenza

che ha complicato questi decenni, ombra che appartiene a un'altra  considerazione che ottant'anni di storia impongono, più scomoda e meno celebrata.

Parte della traiettoria italiana del secondo dopoguerra è stata segnata da una subalternità strutturale nei confronti di potenze esterne. Una,in particolare .

È buffo che noi guardiamo all'America,esattamente come l'America guarda a noi, in un tandem di invidia reciproca, attraversando 

il percorso del tempo che

passa e,reciprocamente,sottraendoci vicendevolmente tanto e precipitandoci nel peggio.

Si sono importati modelli di sviluppo, di stili di vita, logiche di gestione della cosa pubblica --non sempre migliori-- rinunciando progressivamente a elaborare una via autonoma,per cui.

Il risultato, decenni dopo, è una nazione che stenta a riconoscere la propria capacità di camminare con le proprie gambe.

Un'influenza ,quella subita da oltreoceano,che ha portato benessere materiale, è innegabile, ma che nel tempo ha modellato abitudini, scelte economiche, persino la percezione che gli italiani hanno di se stessi. 

 Eppure le risorse ci sono: culturali  umane, creative, artistiche,storiche. Forse mai abbastanza valorizzate, spesso disperse, ma presenti.

Una domanda aperta

non è sul rimpianto per un passato idealizzato,ma è 

una domanda precisa che una serata come quella andata in onda ci costringe a formulare: abbiamo davvero onorato il sacrificio di chi ha costruito questa Repubblica dal nulla, o in certi tratti fondamentali abbiamo smarrito la strada?

Quella percezione di un qualcosa che si è consumato senza fare rumore,negli ottant'anni, ci dice chi siamo diventati e quanto strada manca ancora per essere culturalmente,intellettualmente 

noi stessi, se solo ritrovassimo la lucidità di guardarci allo specchio senza sconti.

Ottant'anni, Repubblica. 

Buon compleanno atte'. E buona riflessione a me,forse a chi mi ha letto pazientemente sin qui,a tutti noi.

*_gioilan_*

"Biancùgina in specchi moltiplicati"

--

Non so se fosse rabbia 

o felicità,quella risata urlata di mia madre,eco di un ospedale

dove ho imparato a sparire.

Joe, il mio diabetico folle, voleva

-mi voleva-

voleva

 possedere la torta proibita

e cercava di soffocarmi 

nel suo amore

con la violenza di un manrovescio

promesso ,ma mai dato,forse

esasperato 

da tutto. Ma fedele

fino all'ultimo,Joe, e oltre.

Ero il corpo  d’America, desiderato

bramato in un esasperato

desiderio comune

di possesso (!)

ma nella bara, sotto il vestito 

di Pucci,le mie mammelle

 erano solo pezzi di gomma,viti

avvitate su un silenzio finalmente 

vero

mentre io ero,sfatta.

La mia solitudine, il mio unico

 possesso, sempre era stata 

la certezza mia compagna ,che

oltre ogni mia lagna ,affogava

in un bicchiere largo.

Dimenticavo le battute,annegavo

nel panico

delle scenate sui set

ingoiavo pillole,sentivo me stessa

dentro,premeva 

come un grido strozzato

in un cuore infiammato,sempre.

Effervescente l'urlo:

«Qualcuno ha visto il mio ukulele?»

chiedevo al vuoto, mentre

rigoglioso

il mio utero 

urlava «Bambini!» per poi autodistruggersi

in un’aspirazione sterile

senza presenze di figli.

Ero uno specchio

di raggi di sole :

la gente si guardava in me 

e si amava, così mi amava 

ma io ero solo la droga del loro momento.

Non sono stata 

una stupida,bionda che gli uomini preferiscono,ho

solo cercato di disimparare a usarmi.

Sapevo che tra questa carne e questa morte

non c'è posto per l'obli o:

Oddio,io sono e sarò lei

sempre

burattina,quella che ancora adesso

biancùgina dalla tivù a notte

fonda e ride 

facendoti sorridere,Marilina.

*_gioilan_*

100 anni dalla nascita di M.Monroe

ma di lei avevo già scritto:

https://ilcatinodizinco.blogspot.com/2001/07/marilina.html?m=0

senza, in una rara essenza di foto

--

corridoio di un ospedale

qui

la vita passa e ripassa

e c'è anche

un lavoro che resta

in testa

poi 

il sogno-bisogno che c'è 

è, ed è 

s o p r a v v i v e re .

ignorando

le regole ortografiche

della punteggiatura, l'analisi 

logica

scivola ai passi,mentre

               sono

tra ossigeno,flebo 

e persone che si sorridono -estranee- 

le regole

di questo

         t u t t o .

*_gioilan_*

come farfalla che tracima, gocce

--

Meravigliosa pioggerella

ai petali

-diremmo

un florilegio di moine- che non

appassiscono

nel segno

d'una tenerezza vera, pura

come questo amore

che ora sboccia, leggero tra pistilli

e trasparenze.

nel far falla se saltella

si posa

(come ali di farfalla)

tracima

goccia a goccia

e si traveste sempre, quando siamo

ancora maschera.

                              di acqua.

*_gioilan_*

architetture esplodono là,sopra

--

geometrie

le parole più precise 

nei petali di sole

che sembra siano nati dalla

perversione del silenzio volutosi ammutolire

al vento torrido.

E' una prova delle migliori 

e delle tue più forti,natura 

che percorri

un maggio

in cui saranno intere le infanti

tenere lumache

a completare

 gli addii dove l'ombra 

fa nido,cresce

e si allarga 

sopra.

*_gioilan*_

Zia Filomena non a Carnevale

--

che poi.

è come se

                 -mi diceva

mentre guardavo tutti

quei fili, appiccicati di farina 

ai lati della testa in festa

con quella "pettinessa" 

a trattenere i ricci-

avessimo là -dove c'è il cuore-

una rete, a forma.

con dentro coriandoli, mille.

che poi sono persone

che poi abbiamo incontrato

che poi noi raccogliamo lì

nel  mentre che

                      qui per qui, su 

questa terra, passiamo.

che poi

la rete ha un filo, un legaccio che, se

si scioglie, scarcera al vento.

e i coriandoli volano su

liberi 

sino al cervello dov'è la memoria

e ciò che tutto osserva, sa e 

ingloba, della tua

                   Storia.

pure quello che -'na volta-

solo uno, insicuro, era

sceso

e s'era fermato -in bilico-

sulla punta del naso

che facea perenne da trampolino.

bastava un soffio per

allontanarlo

con tutto

quel.suo.peso.

-lei girava la sfoglia 

ci buttava un pugno di farina

e sospirava 

alla bimba cicciottina 

che se la rimirava

alta ossuta, così nera e sempre

in gramaglia-

che poi,sai?

era

lo zio Vittorio di Staso.

Quello

con un solo occhio

cattivo, maligno se parlava,e.

(pe' l'animaccia soja)

era sempre rabbioso.

*_gioilan_*

caduta dalle tasche, di nubi è.

--

oggi

un sottile filo di perle

tintinna nell'aria, negli 

occhi,

tra le foglie, nei piedi.

pure come di Swarowski

minuscoli aggeggi

definiti di tempo

che circuisce

tra

succo di nubi e 

brulicare di bruchi

poi

scoppia di giallo nei pistilli

e fonde l'anima 

aggrumando

palloncini di gioia.

*_gioilan_*

Nastro sul mare che cuce e racconta

--

un lungotutto

come un nastro

parallelo

al mare,da amare

questo lungomare 

sentiero

sul tenue colore commosso

dal sole-oro-quieto

ammesso che uno sguardo

possa inquadrare

uno spazio,questo.

rammendo di stupendo

nel momento che 

ci passo,filo di cielo azzurro

cuce.

le palme maestosamente

aghi

-paiono incartocciate 

da una natura 

accartocciata

e scartocciata dalle potature al tronco -

corrono in fila a linea continuata,pare che in alto si aprano insalatiere,a braccia 

verdi spioventi

dondolando, impazienti 

dicevo di

queste palme,frementi

per cui poi ridono

a certi gabbiani

desiderosi di vitamina D(i)

così,fermi sugli scogli neri

di pece .

li saluto con braccia

veloci

a spalanco,come la ti di 

_tiamo_

e questo mi piace, ridendo.

ma quelli,infastiditi

spiccano volo

come comandato,disarcionati dallo scoglio,gruppo

coordinato

verso un dove

che non si sa.

*_gioilan_*

"Nel bocciòlo il nòcciolo àncora ancòra"

--

Nel bocciòlo amaranto pulsa cuore e il nòcciolo è nel nocciòlo

dei loro ultimi momenti.

Furono molti.

Amarono d’amore e il

contrappasso fu l'essere

slacciati dai pensieri, torturati

ammassati , fucilati , sotterrati. 

A volte.

Altre, smembrati e sciolti

su campi. 

E risbocciarono 

grano

girasoli 

papaveri e rose.

Stracci di loro ancòra, àncora

alle ossa annodate

ai fianchi delle speranze.

Pietre.

Sguardo, in ultimo allora, forse

al cielo di chi 

non vedrà più azzurro e luce

senza più vita.

Sguardo nostro, ora, che si 

restringe 

su queste minuscole

bolle cremisi di vita altra.

Il sangue: muta intensità e arde,con

l’orgoglio dolente

di queste esistenze offerte,

scegliendo

        L I B E R T À.

Piedi verdi dei rami,artigli

che riprendono linfa

nel poter respirare ora,ancora.

Pensare, ridere, vita.

Che da sempre ha un volto

nella folla delle stelle

senza tempo

cogliendo 

papaveri 

nel sole

nel suono di una 

banda che passa

nel rincorrere dei bimbi 

un pallone,o

nel salutare una donna

"Bella,ciao!" 

E' tutto.Ed oggi è àncora.

In quella parola.

*_gioilan_*

noi,tra urli e sussurri,Ulisse ed Enea

--

troppo coinvolta

dal clamore delle rondini sull'azzurra grondaia che 

pare rincorrersi con loro

la mezzaluna 

ride a labbra socchiuse

e tutta la chiara armonia

delle prime stelle 

eclissa 

gli stridii

nell’immagine 

di queste frecce a

ruzzolare tra cirri che furono.

          

                    cremisi

 labbra dolenti o vele spiegate

da Enea con le navi incagliate

mentre

quell'altro travaglia

in migliaia di giri e canti di sirene 

dispettose e a notte s'attovaglia

con pensieri

su Penelope,Ulisse.

Sopra, un mare lieto

e tutta quella lamentazione 

delle onde

ricomposte nella schiuma di

"ti amo" urlati, intanto che

nei campi arati del padre di 

Lavinia

o

sulla strada, sui grigi 

marciapiedi, si sentano

-ma sussurri- nella segreta intimità 

del cuore,noi.

in noce a metà,in cui

issata su stecchino

bandiera fogliolina

di qualcosa,veleggiamo.

noi.

nella luna a barchetta

e tutto ciò  

che precede 

d'ogni termine, i pensieri.

*_gioilan_*

Vita in vene e battiti di umido

--

si accuccia un po' 

apostrofo di umido

nuota in corolla

a coppa

e

se alzi gli occhi senti 

che  su

         la'

imbalbetta

la rondine.

scende

si rialza e vola

sublime 

principio di traguardi

giocosi.

storpie chiome 

biascicano

poi urlano e per un

lampo si bloccano.

                        è che

il vento suona la tromba

più in alto che può 

nell'osteria

           -a tratti assolata-

tra enormi tini di nubi

dove consumi

un rosso pastoso,ingegnoso oltre di ore

scivolate.

fioriscono sulla gamba

vene blu

canali sommersi

di vita

che chiamano

sorrisi.

questo è.

*_gioilan_*

Calla in candido volume sboccia

--

come si svòltola

e schiude

panno candido intorno

al giallo

che dal fondo

-in silenzio-

si sbroglia ed esce per salvarsi

tenero e grandioso,anima

inquieta,vaporoso 

come

cirro.

s'inselva

nell'erba.

*_gioilan_*

del lunedì,giornata di festa e sole

--

l'angelo del lunedì dell'angelo

si spiumacchia

              -annoiato-

il messaggio lieto

-come ogni anno -

è stato dato, il compito è finito

dopo l'annuncio alle

pie

gli piacerebbe fumarsi

una siga

retta

via 

di quelle che corrono.

piume che scendono

sulla

carovana silenziosa che

incomincia a salire,formiche

nel corpo di tufo

che è il palazzo

tra lo spacco

di questo cielo cilestrino

per il lunedì , suo.

le storie del sangue

sbiadiscono

nei

Messali 

-avevano messo radici

 nei raggi di una luna

a focaccia di Pasqua

sazia 

e assetata  -adesso-  di gioia

dopo il viola 

nei paramenti

 dei giorni,i sali brancolati,tra

parole antiche,rosari,veli neri

sotto

la coltre scura delle nubi,a piangere - .

Oggi spazia con lo sguardo :

erbetta tenera e 

menta selvatica

prime rondini ridanciane

nella folata 

di vento

e

campanelle bianche di

mughetti

che fingono  -o forse no-

suonano 

qualcosa

di tenero.

(gli piacerebbe un pezzetto

 di cioccolata)

*_gioilan*_

 

"Memoriale di luce, stanotte fu" —

--

dapprima è 

un

    asterisco di luce

poi  

esplode

dove  

rotola

un masso

e

scoppia di

faville

un angelo dal cielo

vestito di lucore

              a notte stanotte è notte

                 di fuoco

           che divampa 

 nel boato

del passaggio  

dalla morte alla vita 

                  intorno

splende 

come giorno

cantano gli stessi angeli

che annunciarono ai pastori :

"sono state vinte le tenebre del mondo ".

ammattina già:

"Salute a voi,donne che 

avete fiducia,non abbiate paura" 

la mano tesa

da prendere

stringere

baciare, portare alla fronte .

fa male :

la mano ha un

foro 

cui trapassa

luce.

fa bene :

è qui ,e Lui è reale.

E sorrideva a noi.

"In Galilea mi vedranno 

tutti gli altri"

*_gioilan_*

Lauda è, di Veronica non madre.

--

Uscivo per il mercato

ma la folla, spingeva.

Tre uomini andavano

al macello del supplizio .

Uno lo conoscevo,Lui che trascinando il

suo legno

era caduto nella polvere

e nel fango,io conoscevo.

Ho perso 

sangue 

sangue sangue

per anni

senza freno.

Lui 

con parole di luce,mi

aveva guarito

ma ora, a me dinnanzi 

era solo 

carne aperta.

 

Gli vedo le spine

il rosso che scende,

gli chiude gli occhi

cola

dalla fronte fuor di vena.

Non so se fu il mio

solito stiletto in cuore

pensiero

d'esser mai stata madre

e 

di Lui -che forse

ce l'aveva ancora

una Madre 

chissà dove-,trovai

coraggio ,mi mossi 

tra le armature.

Lo straccio

candido

che ogni giorno

porto

come copricapo

ho

poggiato

per pietà 

su quel volto martoriato e

stanco

io,

ho tolto il mio velo

ma 

non ho strofinato.

Ho solo voluto

o

fosse un attimo

di fresco 

o

di cura

senza parole che non so mai avere

-e poi che gli vuoi dire?-

L’ho appoggiato

come un sudario,un

un bacio  di stoffa

su sangue e polvere poi fango guadagnato nella caduta.

Dopo

occhio suo

in

occhio mio

come in un lunghissimo

tempo di un soffio,mi

ha rapito di

pace.

Il soldato mi ha urtata :

"Via, donna! O sarai malcapitata!"

Sono tornata

nell'ombra,col

mio cencio stretto prima

al petto, io. dopo

l'ho appeso 

alla cinta,sul fianco

sinistro

perché sull'altro

avevo un cesto

di pani.

di poi

a casa,decisa 

a lavare l'orrore

di quel

colore

-nel mentre il cielo

s'era fatto buio

il tuono

con lo scrosciare 

immediata pioggia 

e 

il terremoto che 

scosse 

ogni muro-

in catino

aspersi 

di brocca il liquido chiaro 

e,con 

lavoro di fino

-pensai- , avrei quella stoffa

per sempre

ripulito.

Ma dallo straccio

il cremisi

non cedeva al candore :

l'acqua restava limpida

e

svolgendo la tela

come una pergamena

il sangue

restava 

rappreso  Volto.

Lui è lì e

mi guarda,

per un breve tempo,figlio.

Mio.

Ogni volta. io cerco

il suo volto e

guarda con amore Veronica ,questa 

che 

non è sua 

Madre ,ma 

lo ha voluto figlio ,mentre 

si trascinava

solo,senza alcun

conforto,un

gesto breve,appiglio.

*_gioilan_*

E' Gesù,liturgia della stanchezza.

--

l'occhio 

quasi tondo 

bianco 

è la luna 

in alto appare

a stracciare la notte di luce

mentre mi conducono e

vado

come

al guinzaglio,loro cane.

un ultimo saluto, tutto mio mondo,vita mia.

strada confusa ,rumori

tra urla e calzari su

pietre.

poco dopo

nel Sinedrio c'è l' aroma

acre degli incensi 

misti al livore di leggi scritte 

col fiele.

il peso di ciò che so,si

compie lentamente

la profezia 

che mi preme sulle tempie

più delle spine che ora scavano il solco

mi è compagna.

tra gli ulivi, mentre il sudore 

tramutava in sangue, l’Angelo

portava ali 

e

il sussurro di ghiaccio che

il calice non sarebbe passato.

mi sento ancora quel 

terrore addosso,quella 

solitudine, che.

su questa via, adesso

vedo Mia Madre, 

i suoi occhi sono infilati 

nei miei,per dirmi.

TUTTO.

Madre di ogni dolore

Madre da oggi 

di quelli che 

ti chiameranno

MADRE 

in ogni loro 

ora

chiedendoti VICINA

MADRE

mi hai insegnato

la parola

Si.

E voi, pie donne,arcipelago

di panni scuri,isole

di pietà nel mare del mio fango.

Siete voi che

misurate il mondo dal ventre,voi

che sapete

il peso di ogni carne che nasce

e il freddo di quella che si spegne.

Non è pianto il vostro, è il ricamo del sangue

terso con lo straccio bianco della compassione

in ogni volta che siete

Veronica.

Un uomo

-Simone- cui hanno imposto

di essermi

accanto, poi .

nello sguardo ha calore

d'amico che sorregge,una

piccola porzione

di amore.

qualche sputo.folla.

sono stanco di questo,io.

tutto questo.Padre

dammi segno che  

sei con me.

ho sguardo ma non cerco

la via,il cielo

indaco è lassù 

il Padre 

che tace

dietro il velo del tempio

mi ha 

abbandonato.

L'occhio

quasi tondo, bianco in alto, adesso

 è il sole

che scandisce come ha scandito 

la luna 

             queste ore 

che diranno nei secoli

di Passione.

Astro che è vita

nel rimpianto di chi muore.

*_gioilan_*

io sono l'uomo che non si dà pace

--

Giuda che sono

un Giuda che sarò per sempre

nei secoli dei secoli

a mille

eppure io sono

solo

io

che ho tradito il mio

Maestro, che è un amico

e mi ha chiamato

A M I C O

io che ho tradito 

il mio Signore

che non avevo capito

nella corsa mi fermo

abbraccio i rovi

mi ferisco ed è 

poco

pure se

in tutto questo

mi contrisco

e urlo

ai corvi,ai rapaci

al cielo,nero

colore del rancore

del terrore del

dolore

le ore passano

e tu Signore sei

sarai nelle mani 

degli sgherri

non è abbastanza strapparmi

i capelli 

cercarmi pietre appuntite

da infilzare nelle carni

scolpite 

del fiele che 

trasudo

io che ignudo sono

VERME come verme

e mi percuoto

di corda 

che stringeva vesti

stracciate vesti

e 

con uno sputo

lanciati i trenta

denari

lontano ci provo e 

ti chiamo

Mio Dio mioDio

perché ti ho abbandonato ?

io che non sono degno

e mai più 

lo sarò 

di essere amato.

Amico ,sappi che

ho paura di me ,

di Te,o Padre del Figlio tuo tradito

l'albero

che si , mi attende

la corda che annodo

salgo sul macigno

 scalcio

Ora che io traligno

preferisco

un

non ci sarò più

al dolere a vita 

per le parole

io ti HO TRADITO

Signore e AMICO.

*_gioilan_*

"il metalomai del fratello Giuda"

--

c'è una fessura breve in cui

Dio prova a rientrarci

dentro: è la Speranza 

oltre ogni tradimento

ricevuto da chi amiamo e

anche da noi, che gli siamo figli.

Giuda è l'unico

a non chiamare Gesù "Signore" che vuol dire Vita,ma Rabbì.

In una parola, c'è la distanza :

chiamarlo Maestro parla di una vita senza amicizia,di ruolo di subalternità. Chi insegna

dottrine è esterno a te,da ascoltare,si. Dopo, puoi andare via. 

Forse ,in questo giovane uomo

al seguito del suo Rabbì ,c'è bisogno di  avanzare verso una condizione migliore e generosità ,nella fiducia di migliorare la propria terra,il proprio popolo,con il cuore che scoppia di proponimenti

e vuole un mondo nuovo.

Non sappiamo se questo ragazzone fosse ingenuo,forse sognatore,si.

Un visionario 

che costruiva speranza di un futuro di libertà,in un mondo in cui il nutrire certi progetti poteva essere fantasticheria irrealizzabile.

La morte di Gesù è un pensiero che lui non si era 

posto,anzi.Tante volte l'impulso è già quella leggerezza che non pondera e può uccidere, lui,di per certo

non desiderava la morte del suo Maestro.

Non.Aveva.Mai.Pensato.Potesse succedere.

Lo seguiva perché era un Giusto.

Gli piaceva ascoltarlo,sciogliersi i calzari con lui e precipitare i piedi in acqua dopo un lungo tragitto,bere 

vino e danzare e cantare.

Pregare.

Riflettere sulle Scritture.Come solo lui faceva venire voglia di fare.

Il maestro ideale.

Chissà che non 

sperasse di forzargli la mano per spingerlo a manifestarsi come Messia.

Non più solo insegnante. Ma guerriero e liberatore politico in una lotta strenua contro Roma.

Un "obolo"  ci poteva stare .Per tutto il gruppo dei confratelli ,come lui alla scuola del Rabbì,e solo affinché Gesù incontrasse 

il Sinedrio, non era che un passaggio,un accordo stabilito per dialogare,discutere,con chi 

gli aveva spiegato che non voleva attriti,ma certezze.

Anche se.

È vero,si. Poteva essere pericoloso.Ma gli avevano assicurato.

Nessun rischio per un confronto.

Fu poi un disobbedire a SimonPietro ed a tutti , indicarlo .Da un po' "La Roccia" 

 dispensava regole, e fu con un abbraccio.E un bacio , misurando l'infinito con 30 monete,illuso da un guadagno ,a consegnarlo.

Il termine, da ripetersi

con le mani sulla faccia,a prendersela per cercarsi 

e incominciare a capire ciò che,al contrario

del suo fantasticare 

era irrimediabilmente reale ,

fu

TRADIMENTO.

Glielo.

Avevano.

Urlato:

               TRADITORE

mentre sguainavano spade e cadeva un orecchio ,tra urla e fiaccole,gente che scappava,Lui che veniva preso e legato

senza opporsi.

Se volti le spalle a qualcuno,poi

 capisci ,ti metti a nudo con te stesso,vorresti non.

Vorresti non fosse successo,per colpa tua.

Raccogliersi il sale,nelle mani a sacchetto sul volto.

Il sale del proprio sudore,in questo affanno dopo aver corso,

lontano da se stesso

ed essere se stesso con altro sale sparso,lacrime.

Tra le dita lorde. Fu ciò che gli

successe quasi immediatamente.

Giuda, adesso è 

smarrito, non sa come rimediare

questa condizione umana di disagio

che gli sale nell'animo e

che lo turba , gli

 fa torcere le mani,prendersi i capelli e strapparli : la 

disperazione.

Valuta tutti i contro del suo comportamento 

inappellabile , e questo senso di vuoto caldo, che parte dallo stomaco e stritola il cuore , è 

l' angoscia.

Il dolore mette radici nel terrore,quando Giuda ha dato un nome al proprio mal fatto, incomincia a ricordare il suo rapporto personale di quotidianità ,con il suo Rabbì che,adesso forse capisce, è il Signore.

Il Messia promesso nelle profezie  e giunto,ma non per battagliare.

Il povero giovane comprende,cambia idea e ciò che ha a cuore nel suo provar rimorso, è la salvezza di questo 

amico che più che un Rabbì,gli è parso un agnello . Da sacrificio.

Che

gli ha chiesto ,quasi con ironia:

"Amico, per questo sei qui!?". 

Con un tono  che non era di condanna,piuttosto

di misericordia.

Pur consapevole dell'infedeltà 

lo ha chiamato :

AMICO.

Quindi,lo hanno

trascinato via.

Il dispiacere di Giuda  ha un nome antico e greco,  metamelomai , che scuce e ricuce il senso esatto del rimorso : 

è il rimpianto che rode, rosicchia, topo

 nero e lento,

l'animo di un ramo rigoglioso caduto in terra.

L'uomo

non sa che si sta chiudendo in se stesso. Il rimorso diventa un "mostro" che lo isola: non vede più Gesù come Salvatore, ma solo come la vittima del proprio crimine.

Deve provare a far qualcosa: il giovane sognatore dai grandi ideali

ha in tasca ciò che non è ideali ma prezzo,di sangue. E ci prova. 

Si reca dove può - lui crede- 

rimediare, va'.

A restituire i 30 denari.

A parlare,a chiedere ancora,anche a supplicare.

I sommi sacerdoti hanno il ghiaccio che stritola il cuore in un pugno ,negli atti,nelle parole e la replica   

è gelida:

 "A noi che importa?" 

E il negoziatore Giuda, capisce di essere stato usato e scartato. 

È forse come lo sputo che gli

riservano, lanciato 

via  per terra,che esprime dispregio

ed ingiuria

Quindi è disprezzato anche da chi lo ha pagato.

Non può  più far parte dei Dodici.

La perdita totale di appartenenza, la perdita del senso di famiglia, i bisogni del cuore — sarà il macigno. 

Anche per il suo orgoglio ferito, il peggior nemico che potesse avere.

Il rimorso ti aiuta a ripeterti quello che hai fatto,accusato e criminale

nella prigione 

della responsabilità senz' appello.

Il traditore che

prova vergogna,si sente povero contando ancora quel patrimonio che sono i suoi trenta denari.

Presume che per lui uomo,

mai altro uomo potrà provare qualcosa di meno velenoso del ribrezzo.

Ed  è ad indicarsi 

come sleale,infido,solo,senza mai più un amico,un fratello.

Per sempre.

In ogni secolo,il suo nome sarà 

quello di un traditore.

Un Giuda,Traditore.

Nel sentirsi colpevole, lui non immagina di essere uno strumento del Padre ,non sa che può ancora scegliere, può trovare fessura in sé,scavare e fare polvere di tutto il.suo.inenarrabile .dolore per sperare e

chiedere perdono.

Ad un certo punto trova in se stesso il peggio e cioè il bisogno di essersi colpevole per sempre ,da punire.

In sempre che lo perseguitera'

e potrebbe essere infinito.

Anzi,no.

Meglio di no.

Non regge allo sconforto e 

diventa carnefice di se stesso.

Con ogni pensiero,urlando,piangendo,

correndo lontano da tutti,da tutto.

Dopo aver venduto il Signore

decide che non gli rimane altra strada, per uscire da questo sua morsa come di ferro, da questo rimorso feroce,

che gli divora ogni cosa, ogni parola, ogni dirsi uomo meritorio

di serenità.

Infine,in questa solitudine

ASSOLUTA

che è il freddo che paralizza,il

muro invalicabile,

l'aggirarsi nel buio del cuore

tutto sfocia.

Come in un'acqua

in cui cercare la conclusione

affogandosi tra marosi 

e

tutto ciò 

gli rende la morte unica via d'uscita percepibile. 

la fine di tutto.

Proprio per lui che sa che l'irreparabile è compiuto, il suicidio diventa l'unico modo per mettere a tacere l'angoscia di un'esistenza che percepisce come definitivamente sporca.

E Giuda

rinuncia a vivere.

Non prova ad allargare la fessura

per far spazio al Padre,per riabbracciare Gesù.

Il giovane uomo sognatore

diventa frutto di un albero 

che porterà per sempre il suo nome.

La "fessura" è il bisogno che abbiamo di Dio che non "entra" per i nostri errori, ma usa proprio quelli come

 porta d'ingresso : è lì che siamo umili e pronti ad accoglierlo.

Giuda,fratello.

Adesso .C'è un piccolo spazio anche per te e per il tuo

tormento lontano di secoli.

*_gioilan_*

Cingersi i fianchi, gesto di chi parte

--

«Si *_cinse_* attorno» — 

Gv 13,4

Nella Bibbia *cingersi* i fianchi è il gesto di chi sta per partire, di chi compie un esodo verso la libertà.

Ma Gesù, nell'ora del suo passaggio, si cinge per chinarsi. Trasforma il gesto di chi parte nel gesto di chi serve.

Simone ,l'amico fraterno, la *ROCCIA* si ribella: non accetta un Signore che si abbassa così. La sua resistenza è fraterna, disperata, piena d'amore — eppure sbagliata.

E Gesù gli risponde con una delle frasi più severe del Vangelo:

«Se non ti laverò, non avrai parte con me.»

La Pasqua non è qualcosa che Gesù fa *per* noi senza di noi.

È qualcosa da vivere *con* Lui — lasciandoci amare fino in fondo,

proprio lì dove ci vergogniamo di più. 

*_gioilan_*

Il Ritorno (Sotto l'ombra del Legno)

--

(Monologo di Maria Maddalena)

<<

Guardala bene, Giovanni.

È rimasta lì, colonna di sale nel fango,

mentre il martello batteva sordo e il mondo spariva.

Ti ricordi il romano? Quel ragazzo in armatura che chiedeva chi fossero e perché volessero avvicinarsi?

"È sua Madre", disse qualcuno.

Lui annuì guardandoli.

E lei lo guardò — lei, con tutto quel dolore addosso — e lo chiamò "figlio" .

La Madre ha aperto un varco di luce in questo inferno di ferro,che entra nella carne, di colpi, di soldataglia.

Ma ora il cielo è un muro grigio e pare indifferente a tutto.

Le sue ginocchia sono affondate nella terra umida,

i suoi calzari sono carichi della polvere di tutta la salita,del sangue che lei vorrebbe raccogliere tra le dita

per restituirlo a Lui, per fermare l'eterno addio.

Madre, ascoltami.

Io sono la giovane di Magdala,peccatrice

e sorella sua,ho

visto la tua schiena dritta sotto il peso del supplizio

che i tuoi occhi assorbivano.

Hai baciato il legno ruvido,

hai sentito le Sue piaghe dopo ogni caduta,con

l'acqua amara di lacrime che non finiscono.

Basta, Maria.

Non guardare più quei fori nel legno,da

 lì è uscita la vita e intorno è rimasto il buio.

Lui ti ha guardata. Ti ha affidata a Giovanni.

A noi.

Non lasciarti morire in questo venerdì di sangue. >>

(Maddalena le prende la mano, stringendola forte)

<<

Ti ricordi quando mi hai teso la mano davanti alle lance?

Il Centurione chiedeva chi fossi per farmi avvicinare, se fossi una di famiglia.

Mi hai fatta tua figlia davanti al mondo, nella polvere del Golgota.

E hai risposto, di questa sconosciuta, che sì. Lo ero.

Ora tocca a me.

Maria che ti è sorella per suo marito Cleofa, che fu fratello di tuo marito, ti sorregge.

Giovanni cerca con le mani le mani tue.

Io sono giovane, Madre, e le mie braccia sono salde:

lascia che siano la tua forza per quest'ultimo tratto.

Vieni via da questa collina.

Il vento è acre e l'odore della morte ci toglie il fiato.

Facciamo questi passi, insieme.

Le lacrime lo hanno lavato, lo abbiamo ricomposto in un telo, lo portano al Sepolcro.

L'urgenza delle ore che trascorrono in questo sabato chiede che Lui sia presto al chiuso.

E noi.

Andiamo, al coperto.

In un posto che Giovanni indica, che non è casa ma lo sarà perché siamo insieme, nel nostro dolore.>>

(Pausa. Poi, piano, si volta.)

*_gioilan*_

il cos'è. del variare a primavera.

--

è 

per scolpire che torna e

sorge, mutato

di ogni fibra, il germoglio.

ricuce verde

su spoglie rinsecchite

scartavetrate

dal freddo e

tira, il filo della vita.

La

linfa di partenza si trova

in smeraldo accogliere

di albe acerbe, tra

inaudite

brezze di sospiri  tepidi

stenta.

su un mondo

come trasparente

negli affanni, scioglie

goccia a goccia e corre

a ciò

che hanno trovato di ghiaccio

spini e rovi irrigiditi.

Schiudersi, tregua e rifioritura

io vedo

in un fine che è un principiare.

I boccioli

come corolle

emergono dal brulicare

che si allarga

per passione, teneri.

Tracciano appena il segno

che resterà mistero e

ogni cosa che 

s'infiora, fiora.

Perché

si avverte vibrante

nella trepida corsa del rivivere

nel fragore che libera

nella delicatezza

                                tutto

 dal gelo.

Primavera.

è qui.

*_gioilan_*

francesco, esposto oltre giorno e notte

--

Un sottile filo di perle grezze

tintinna nell'aria, tra i piedi, negli occhi

e ho un contrasto

d'opinioni

nelle tasche ,adesso.

_francesco_

è passata la notte gelida

mentr'ero seduto

a vivere la vita in cui

non ho mai avuto

acume, parola, talento, gesto,e

-ciò che è peggio-

l'eloquio che scalda

il cuore di chi ascolta

e intende,mentre 

nel sogno,parlo 

come viene e dico cose 

che so non dire di giorno ,ma 

dico comunque,pensando

che potrei .

cio' che so è,che sono

ciò che ho sognato respirando

nelle intercapedini di me,al buio.a volte sospirando,tante altre 

ridendo.

*_gioilan*_

auguri in giallo a tutte voi, sorelle!

--

di giallo, è. 

oggi.

tra finestre  

con persiane chiuse

altre 

prigioniere

in gabbie tormentate

nascoste da cancelli

lanceolati

altre 

a spalanco

dai vetri che riflettono

il cielo

di noi donne

tra esplosione di

mimosa e

panni stesi

che sono , che siamo

lavoro comune

e pensiero quotidiano. 

*_gioilan_*

auguri a tutte voi, sorelle.

questo marzo,l'incertezza nei passi

--

dipinto che scrivo

in un solco

astratto

che sottrae

il tempo

e 

di tracce, gli occhi 

s'infossano

nella 

vestaglia di un velluto 

arido,sperando un tuo

ritorno,andando

negli stivali

di un tramonto

che ruota 

cirri.

cucendo un panno bruciato

s'intrama 

filo a filo 

incertezza : un tutto

privo di ipotesi si disgrega

ancora.

sabbia

che tracima

su passi rossi 

e spazi abbandonati

in attraverso,fa

sentiero.

c'è una morìa di

progetti disfatti

in un megafono

che ho riposto spento.

incomincia

questo marzo.

*_gioilan_*

A mattina ed a sera, a inizio e fine

--

Minuzzoli di sole

in corolle aureolate di giallo,ma

non si ha senso d’intendere

se vieni, se cerchi e non t'involi ma ridi,se stai.

Tu ci sei. Ed è meraviglia quieta.

Ti conosco e so e non

ti vedo,tu

sfogli trasparenze e 

cogli ogni sospiro,ogni 

sbiancare di cobalto che anima

le ciglia incerte, l’inerzia 

delle mani che altrimenti

intreccerebbero

mete di orizzonti

decisi all’alba

che è.      

— se ti capita —

il rosa tenue di un mattino appena.

E indaghi. 

Indistinta nell'assenza, folle 

di silenzio, setacci l'inspiegabile

in come si sposta, lento, poi.

il tramonto.

da navigare in anse

a gomito,placide 

di stelle ridanciane,a 

sera,di altra luce : minuzzoli.

*_gioilan*_

felice compleanno in un soffio

--

felice compleanno felice

per correggermi i 

ricordi

anche 

alzo i sussurri

che alti al nuovo 

indirizzo 

-recapitati auguri-

ti soffiano

candeline di stelle

a filo

da sotto

su 

-queste mie radici artritiche-

e al cielo

schioccano

baci alitati

dalle dita.

guardandoti sorridendo

da tale altro mondo

che ti 

porta nel cuore

questo qui 

è poco , ma ancora tutta tua

vita.

*_gioilan_*

febbraio e ragnatele di ghiaccio

--

per prendermi in possesso

questo febbraio stanco

un breve aiuto

ispira,tra 

coriandoli oramai marci

e mercoledì 

superati nelle ceneri sparse

con

uno spicchio di 

arancia

tra  le nuvole.

Un guanto di lana

radicalmente

spaiato

è in abbandono

su una ringhiera arrugginita :

trattiene tra le maglie 

una ragnatela 

ghiacciata in amore

con l' inverno.

attività nel compimento

del ricamo

del cielo in una pozza,un

sassolino

che schizza beatitudine,vi

sosta.

rifiuta di camminare

pula d'avanzo, sparsa 

da sacco

che il vento disperde 

 in uno spazio di polvere

acidula,deserto di presenze

al gelo.

un colombo grigio pillucca

una mollica persa nell’umore infinito

della strada :

il vero tesoro

è seguire un breve attimo 

che è sguardo.

(prima di grafemi )

*_gioilan_*

Polvere. di Radici -su piattino-

--

Non cerco lampi per asciugare

 un pianto,né rovine per sfamare

un ventre che d’argilla

sputa veleno,non

m’incorono di spine

per sentirmi divinità,ma resto radice intricata,abbarbicata

al mondo di sotto,umile ombra in un 

mantello.

Se tu incidi la tenebra 

con un bagliore da zolfino

mi inchino

cercando l'oro nel sapore dell'oblio,siedo

nel grigio, metallo che non 

muta,dove il bene e il male

hanno il peso di una foglia

rinsecchita, caduta e

adesso polvere di cenere,muta.

Non splenda l’anello, non sia prodigio: preferisco 

un ritorno,a passo sghembo che arretra

verso il fango di un giorno

che di dubbi esploda.

Nessuna luce

immobile,nessun miele 

contro tosse canina:

solo il pane 

di questo tempo,senza più 

profeti,senza anestesia

per una nuova mattina.

*_gioilan_*

ma è proprio il ritrovarlo,un ricordo.

--

mi porto

come del porto l'acqua

di madre

a specchio

in occhio.

lacrima

per uno steccato

di memorie lanceolate

                      incastrate

tra baci lanciati con soffi

al passaggio del treno

in campagna

—bimbasaluto con il braccio sono—

e domande : 

viaggerò, chissà.

le gomme masticate

salvate appiccicate

saranno sospirate

nella finestra stretta 

— quasi una feritoia —

da cui 

qualcosa di germinale

perforerà l'eterno di un 

"non si sa che sarà." 

forse falliti amori

con la firma

del pasticcio universale

impiallacciato in tempi altri

ad ora

graffiato dal rancore

in una lettera riletta

che esprimeva piano, un peso

ed una icona in sospeso.

aver paura di dirsi che ci fu un richiamo

senza eco

e 

sputando amaro

definì i miei spazi

di oggi

da vecchia senza speranze più.

stamane 

respiro perduti e lontani 

dubbi, marosi su scoglio.

che si scioglie

d'una nuvola azzurra

mentre s'allunga 

e s'appresta

a stropicciare le sue dita lunghe

dentro il mare.

intanto è già

quando

la marea sale sporca di sale e

                risale luna che si, porto 

con me

stupita

di saperla ancora dei poeti.

sorrido di rado e se. alla fine

rido.

*_gioilan_*

rischiarare un muro, se circonflesso.

--

tagliando ansie,rugliando

paure,trovarmi.

e scoprirmi a seguire,come ombra appena 

suggerita 

alla luce, è.

un tremore 

che perseguo,vintamente.

simile 

ad un vento orientale

che squarcia una quercia.

Sentitamente

l'arsa vittoria del dolore

sulle mie allegrie,alle

parrucche 

che colleziono,

intreccia perline e filo d'argento

in trecce :

prendo nota e

se possibile, sciolgo un sorriso

al giovedì grasso

poi

pago pegno in leggerezza

con l'intento  -suscitato e visitato-

di salvarmi.

cambierò taglio,senza intrecci

affinché 

qualche tratto grafitato

su muro,in fine settimana ,se la

rida. 

a questi 

-sperticati

in allegria-  coriandoli 

io sospiro

dopo aver soffiato al 

loro volo 

sparso,in una direzione 

senza confini.

*_gioilan_*

agguantare il cielo in solo un momento

--

di pietra.

alla meta filosofale

miele di pace

nella malattia, il

fumo 

-senza respiro-

da un camino,non ho visto.

vino che scorre

sfuggendo 

da un tino immobile, colato

per un esegeta

che mostra indica e dimostra

al sommelier

una nebulosa incisa in tenebra (bagliore).

ore di sterile noia in

garconniere, scappatoia

truccata

che sopra un aprirsi di assi

nei frantoi della luce -computando-

ti ripassi 

un po' il tempo

andando di

vuota clessidra

a rigirare.

ti spegni e ti esponi

ranicchiato

in androni

quando

si gioca a picche senza denari.

dalle pozze

 -se risali

su una sedia

abbarbicandoti ad un cielo-

ricetta 

che nutre il sentimento

è 

che poi

ti stacchi in

un volo, sparendo.

*_gioilan_*

resisti che passa,fragile impronta

--

se inclino.

il ginocchio

 a fragili mosse

la tosse in un contesto

di ossa,follia.

resta mia ,in

un dispregio di resa

la presa al bastone d'accompagno e

mi lagno di 

tarocchi e presagi

scritti nei passi.

nervi tendini e arti

dipinti

in passato

da Leonardo.

occhi tristi

ti dici e mi dici 

"resisti" 

a doverti il bene

-meglio 

se pensato-

respira,prendi

fiato. che passa.

nei motivi e per ragione

diventa 

impronta che lasci

-forse,assoluzione-

*_gioilan_*

una fanciulla nel gelo che chiude

--

la luce meridiana

pare un sogno obliquo

sventrato

da carcasse di palme

intristite

con perline 

nelle dita 

di nebbia

che si alza e abbassa

in un raschio di cielo

garza sulla chiesa

sotto

il getto della fontana

la strana fanciulla

immota è rivestita

da un muschio velluto

color di 

speranza

nel gelo 

gli occhi,la punta del naso

e si

starnuta

ridendo alla perseveranza del trenino solitario

inabitato

guidato

fino al ritaglio del mare

tra le griglie 

della balconata che frana

è questo,in un breve attimo

di respiro 

che ha momento proprio e

aspiro,espiro .

stiro una foglia tra le dita.

*_gioilan_*

si media oltre la precarietà intima(scripta)

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Il mio modo giusto di lavorare su uno scritto: lasciare sedimentare, tornare con occhi freschi a leggere.

Tempo,ci vuole.Tempo.

Il silenzio è violenta solitudine. Si tenta allora di mediare oltre la precarietà di una traiettoria emotiva , non verso una storia, ma dentro le emozioni soffiate sulle dita come cenere calda.

Il vocabolario si fa audace, le immagini si stratificano.

Si cerca una bellezza decadente, una resilienza intima che regga il peso di ciò che si vuole dire senza dirlo tutto.

Ci si abissa, a volte, nel dubbio.

 Poi arriva la felicità totale: quella comunione tra sentire e mettere per iscritto, limando, arrotando i termini fino a farli combaciare.

V'e' un'altra forma di amore, verso uno scritto sfociato dal proprio sentire in cui velare è necessario: svelare troppo vuol dire offrirsi troppo, e non è sempre utile.

Uno scritto consegnato alla lettura altrui viene fatto proprio dal lettore. Questi lo sgradirà se non è vicino al proprio interpretare, al proprio gusto.

 Paradossale ma vero: piace ciò che riconosciamo come parte di noi.

Per questo il valore della critica — in positivo come in negativo — è assoluto. Fa crescere non solo l'attività artigianale, ma la propria cognizione di sé, mentre si vanga nel terreno dello scrivere.

Tante volte, sapere d'esser stati

considerati

è come tenere tra le dita un soffione e alitarvi su e sorridendo

percepire la libertà 

nella leggerezza 

di quel volo innanzi ai propri occhi. 

*_gioilan_*

Spartito sordo per un’ombra sola

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mio,qui. esserci. come randagio 

sotto pioggia,sviolinare

a denti stretti

un falso d’autore ad accompagnare

fagotti 

costretti,

                 costretto pur io.

un'unghia scellerata

pizzica le corde.

tortura è chiedersi

in un dedicato respiro

che sarà-quando sarà- dove sarà 

di me.

E  tale rapsodia d’ortica

spezzata in gola

nutre quest'anima,nelle sensazioni

d'un istante,suonando

con le orecchie appoggiate sulle frasi prive di senso certo, comandate 

con rabbia concitata

nell'urgenza.

io,qui.

ce la posso fare,a suonare

il "Wiener Waltz" .

Nella tempesta notturna

del mio giorno,fino alla fine 

di ogni giorno e 

di più, ti attendo, amore 

mio perso

chissà dove,in un 

vuoto lentissimo

di passi.

senza più un corpo, sei tu.

cerchi di sigarette al cianuro

sputati da un forno

alto

alto

alto

g r i g i o

nella lentezza di un attracco

alla volta del cielo.

Sei qui!

ma ancora lontana, amor mio.

porti il tuono di una  folla

silenziosa,rassegnata,dolorosa.

osservata giungere

ed ingrossare.

nel mio sudore di paure

echi di urla -solo dentro-.

Ritorni,ridi,sorridi,mi abbracci 

mentre suono

e mi estraneo,qui.

tra

un milione di aliti impauriti

ed un chiarore tenue 

per i frammenti di questo freddo 

che gela, che toglie il senso alle cose.

sei qui.

Nel mio vuoto denso, sei il fatto che annebbia schiarendo 

la mia certezza,sei con me.

Ogni volta che ti sento ,l'iride

che si bagna

e quel che ho letto,arrivando :

"il lavoro rende liberi" 

scioglie

in veleno 

anche il mio suonare.

  (che diviene tumultuoso)

disperato

cercarti,cercarmi.

Questo è Auschwitz,amore.

*_gioilan_*

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Note a margine :

Lo scritto  trae ispirazione dalla tragica realtà delle "Lagerkapellen" , le orchestre dei campi di sterminio. I musicisti prigionieri erano costretti a suonare marce e valzer per scandire il ritmo del lavoro forzato o per coprire le urla durante le selezioni dei deportati verso le camere a gas, trasformando l'arte in un estremo strumento di tortura e alienazione.

I "cerchi al cianuro" e il "veleno" che scioglie il suono, fanno riferimento allo "Zyklon B" , l'agente tossico utilizzato nei dispositivi di sterminio di massa ad Auschwitz.

Sutura d'ombra il vuoto della luce

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Tante cose belle

per la bravura da titolo.

laboratorio sporco,in 

 questa bava di 

latte che tracima 

dal becco delle nuvole

a colloquio.

c'è qualcosa che

 sto ascoltando e 

sorrido,leggendo l'invisibile

nella farina 

sciolta sul 

tavolo,arrossendo per 

il visibile

lanciato con astio

e setacciato.

efficace nell'insulto mascherato

(ma non per carnevale)

dalla bocca affilata il 

chierico conventuale

minimo

e napoletano,gestisce

un suo mondo fallimentare.

nessun insulto per

il privilegio da maligno e 

malevolo:

glielo si lega alle scarpe,magari

così cade

dalle certezze elevate dal

lievito della boria.

Scorticando la sabbia

scivola l'onda

su uno scoglio pece e un bimbo

ricuce un muro.

*_gioilan_*