scala il petalo viola coccinella

--

Ho aspirato-dopo tanto piovere-

linfa,a dissetarmi in un pelago

desueto di verbi pallidi 

e sinonimi,spauriti nei sensi.

senza giardini,mete inesplorate

delle rondini sono

i panchetti 

stesi, con le reti marinare

appiccicate a un sole

tiepido

 e ai sorsi di un vento leggero.

s'accovaccia improvviso

un dolore 

alle ginocchia,accoltella 

alla schiena 

se scatto a

raccogliere

una obesa coccinella.esplorava

lillipuzianamente un bel petalo viola,serrato.

s'intende che si prepara

luoghi 

-dopo la metà del giorno-

accoglienti.

su un mestolo di luce

si rompe l'illusione triste

che siamo poco, ma.

siamo,si. la verità negli avvii.

noi siamo,sperando.

compendio di guerra,senza voce ora.

 --

compendio di guerra.

guardi,ti immergi.

suscita.

sacralizza il bisogno di uscire

fuori 

dalla visione di questo esserino 

che porta il tormento negli occhi,ma 

vuole fidarsi un attimo. per sgusciare.dal terrore.

             il colore è il rosa,bello

sullo sfondo di una prassi da 

macerie,costruite altrove. 

decidendo il bombare bombardando,anche.

come tutte le sventure 

che toccano all'infanzia 

e noi

nelle nostre noci di certezze,case comode abitiamo da 

lontano che noi,no .

non vogliamo.

e tanto basta,con la cognizione che non siamo noi,

i decisionali/responsabili.

eppure,si. è al contrario. lo siamo.

(potrebbe essere l'ultima cena)

 

Salmo,che riconduce.al mio male.

--

levàmi al dolore

prendimi muscoli e ossa

alzami verso le nuvole

e lo spazio che non ha argini.

non voglio più -basta-non voglio più cannùle nei miei canali violacei e zucchero, che è amaro nutrire il mio veleno.

sono senza grazia ,né pace

qui,rubando l'ansia all'imperativo

di un più lieve futuro 

delle notti e giorni e notti sempre e ancora ,di giorno negro,in un buio che sparge 

peso alle ore vuote 

di speranza . sono .io .senza .

ho rimorso del mio tempo 

vissuto . 

male . -adesso ci rifletto-

adesso che sono nell'ultimo 

divagarmi, fatto da letture in prescrizioni di bugiardini bugiardi,da corolle regalate ed aspirate,da libri prestati che non 

scorro,sorrisi che tiro per pietà 

alla mia gente ansiosa, d'intorno .

ho rimorso,adesso .

ripeto presentemente a me 

adesso

adesso

adesso.

Quindi .

Le parole più precise, che sembra siano nate dalla geometrica

perversione del silenzio volutosi ammutolire,sto

a raccogliere in questo salmo

che ti canto,disperato .

 Io ti mimo nei sogni,pace .

Con le speranze più vere

ed i sorrisi ,pace .

non voglio più acido in gola

e basta .solo una parola : tu,

liberami .

epistolare d'ombre ed erba prima.

--

(epistolare)

Perché è l'ubriachezza temporale   

di questi giorni di ladri,guerre, prezzemolo e dita nelle narici,a

 saltarmi agli occhi, quella delle calze che si allungano nericanti come 

ombre, e ombre che si fanno, appena tornano lunghe, fuori dalla porta.Ecco,ci ritroviamo.

Un bilico come ci stiamo abituando   

tra l'assenza che è ricordo   

e la presenza che lo sguardo   

tutta decostruisce   

in anatomie ed oggetti,in   

un composto di erbacce e primavera.   

Il cielo è disfatto in buchi d'acqua,ma. 

Azzardiamo il viaggio alle violette.   

Mi scrivi sorprendentemente"a presto". (stupore. ad occhi a palla ed a spalanco) 

Sentitamente ti ringrazio.  

(ma al presto,suvvia.

 non so che dirti)

lode e gloria della benevolenza

--

il nostro mondo di cartilagine,sempre così,nonostante le maschere,le corazze.

l'impedirsi alla speranza, ogni giorno ci fa

carne dubbiosa ed arida,custodita in una chela di granchio blu,vetrosa.

Grazie, compagno 

di un tremore che ho toccato sul muro,respirando soli 

di lucertola,piangendo lacrime 

di sale, aspirando aria di un mare prigioniero in un quadro 

stretto in riccioli d'ebano.

ho un corvo nero,scarno, a farmi compagnia.

 si spiuma e sonnecchia,tanto

 il domani ancora può aspettare.

l'ultima notizia oggi ,questo marzo

tengo il sole in un cucchiaio,poi spremo

il limone di quest' ultimo gelo 

ridendo alle prime ,svelte rondini.

battistrada di un caldo intimidito 

dai crochi azzurri, tra l'erbetta e 

 zolle

gioca il mondo, con farfalle di vento.

(una tavolozza di parole apice

intenso è, la distanza tra mio viso

e mio sorriso il salto,in congettura 

di démoni insonni,stamane.ecco

che traffica inquietante e sperpero io ore.

cadendo nel vuoto di un marzo 

spento) 

scripta (editoriale camuffato II)

--

*le finestre sono occhi.

occhi che scrutano

occhi che vengono scrutati

in una dipendenza irreversibile

dal bisogno di vedere ciò che è in custodia in quella noce che fa. una casa.*

*il bello s'intuisce, come se una crosta posticcia volesse nasconderlo.

ed è l'insolenza della dimora abitata,un'esibizione muscolare, con alcuni movimenti che sembrano tradire bella e disinvolta grazia nel saliscendi a battito delle ciglia,ma.*

*talvolta l'occhio di chi guarda è sghembo.o le luci artificiali fanno scherzi strani.

insomma cambierei quasi tutto, e inevitabilmente,insieme

all'ambaradan, se ne partirebbe la grazia. che quella non si lascia

inchiodare, tanto più se era un gioco di luci .allora, un dì stazioneranno,fissi,tutti i sorrisi e tutte le lacrime . dalle iridi, alle pupille . ne ho snocciolati a bizzeffe.

 (specie agli imbecilli) 

credevo se ne partissero

invece sono rimasti apparecchiati

inchiodati nei miei occhi

  nei tuoi occhi :

questa è casa mia,da leggere.

sbordate dal vento,le finestre sono.occhi*

g.

scripta (editoriale camuffato )

--

non siamo perenni,e . ti leggo .

mi lascio scivolare sul dorso

le asperità caratteriali o l'analisi dei crimini del tuo reale. 

i giorni passano lenti e tu . in effetti personali,

(da quando hai tolto ai ferri il fermo di sicurezza e

vai cambiando in ali 

i ceppi ai piedi) snoccioli la tensione

tra finito ed infinito, l'amara

coscienza di quanto inutile sia dibattersi davanti all'inesorabilità dei grovigli che ci abbarbicano al selciato .

Un sottile filo di perle tintinna nell'aria, tra i piedi, negli occhi . e a terra ti appartiene

un'anima . da parte a parte,in un diverso

ordine da questo ,odore si dipana, afrore di colori che tradiscono un legame,quello del distacco .

l'aroma intenso

di un limite al silenzio, è qui . è un argomento.